…обращали когда либо внимание на то, как загораются окна? Как медленно-медленно из центра комнаты, надежно закутанной в шторы, рождается свет, пробирается к углам и с любопытством малыша прислоняет свой нос к стеклу, просачивается сквозь щели, высовывается наружу… Когда же свет выключают, он нехотя возвращается домой, сворачивается, ёжится, пятится, ложится снова в стеклянные лампочки и засыпает…
– Ладно, философ, ложись-ка ты спать. Утро вечера, сам знаешь…
Щелчок закрывающейся двери. Шелест плаща и ног по лестничной площадке. Скрип снега под окном. По до смешного маленькой однушке – 3 шага между комодом и кроватью. Она сидит, поджав губы, положив на колени тощие руки, склонив голову. Снова он ее не заметил. Не забрал. Горькая сигарета. Дрожащие руки набирают номер… последняя инстанция…

- Да?
- Прошу сна.
Выпишите срочно.
Сон до утра.
Длинный, с цветными картинками.
Да, еще, пожалуйста,
Немного солнечного утра,
Запаха кофе на завтрак,
И пение птиц.
Убедительно прошу
Забрать эту серую даму.
Как вас? Ах, Бессонницу.
Она преследует меня всюду.
Вы выполните мою просьбу?
Что? Такое невозможно?
Как отдыхает? А как же я?
Опять бросили трубку....

ттекст: © Алексеева Алена